Наверное, планета пройдёт и по той горькой оси, что похожа сейчас на отчаянную поездку по тотальному бездорожью, которая неизвестно куда вывезет...
И, возможно, будет всё: и чьи-то трусливые переобувания в воздухе, и поздние раскаянья, и оглушительно взявшая своё правда, и чьё-то проклятое забвение, и мощный вдох реабилитированной свободы.
И пусть будет, пусть.
Но нельзя забыть о том, что в каждой отдельно взятой жизни совершенно неодинаковы механизмы преодоления агрессивной реальности.
И кто-то совсем не может жить ожиданиями.
Кому-то хронически страшно и тревожно.
Кто-то настолько сильно активировал своего внутреннего демона, что уже сам пострадал от его саднящей злобы, и даже близким становится невыносимо быть рядом.
Кто-то мечется на короткой дистанции между проблесками надежды и безысходностью.
Кто-то перешёл в режим бытового автомата, не подключаясь эмоционально ни к чему.
Так и всегда было: слишком уж мы разные. Просто сейчас это намного заметнее, чем в относительно спокойных временах.
И жалим мы друг друга сильнее.
Вопрос о том, стоит ли оно того, каждый решает для себя сам.
И каждый сам для себя определяет, на что откликаться, а на что нет. Что и от кого принимать, а что без "распаковки" отправлять обратно адресату.
Кому и чему верить, а что считать неприемлемым для своего собственного этического кодекса.
Чем сильнее соблазн просто примкнуть к кому-то по количественному принципу, тем быстрее произойдёт сбой самовосприятия.
А это растворение, превращение в послушный винтик, утилизация совести.
Собственно, именно об этом я и пишу: о том, как важно остаться у самого себя, как важно себя не предать, как важно оставлять за собой право мысленно отключить звук даже у самых громких.
И как важно сохранить хоть крупицы той аутентичности, в которой есть свои праздники вне календарей и красных дат, своя радость смотреть в окно и пить чай, своя забота собрать урожай, своя нежность к любимым, свои предрассветные мысли, свой контакт с самим собой...
Истекающее лето было жарким во всех смыслах этого слова, и потому так хочется прохлады, живительных дождей, возможности раздышаться от томкого марева.
Утром я буквально расплакалась, наткнувшись случайно на старое стихотворение Сары Тисдейл "Будет ласковый дождь"...вот оно:
Будут сладкими ливни, будет запах полей,
И полёт с гордым свистом беспечных стрижей;
И лягушки в пруду будут славить ночлег,
И деревья в цветы окунутся, как в снег;
Свой малиновка красный наденет убор,
Запоёт, опустившись на низкий забор;
И никто, ни один, знать не будет о том,
Что случилась война, и что было потом.
Не заметят деревья и птицы вокруг,
Если станет золой человечество вдруг,
И весна, встав под утро на горло зимы,
Вряд ли сможет понять, что исчезли все мы.
Щемит до сих пор. Щемит от игр в бессмертных, от непомерной жестокости, от обесценивания и без того короткой человеческой жизни.
И это не женская сентиментальность, увы...
Наоборот: окончательное снятие всех розовых очков.
Сил вам, друзья мои...
Лиля Град
